sociedadedospoetasmortos:

Não chame de destino, as consequências de suas próprias escolhas. (p-e)

“Não posso atender no momento, favor deixar a sua mensagem após o bip…”

- Como assim não pode atender no momento? A onde você está? Você deveria mudar essa mensagem para “não posso atender no momento porque estou iludindo uma pobre garota com meu jeito de sorrir torto, maravilhoso.” Não creio nisso… Ei puta da vez, se você ouvir essa mensagem, ele tem chulé e bafo, anda torto e provavelmente vai te trocar pelo timezinho ralé dele domingo a tarde. Se eu fosse você, dava um fora nele. Esperei esse tempo todo para deixar meu orgulho de lado e você ainda não me atende? Aposto que está com suas putas. Qual é a da vez? Espero que ela tenha alguma doença sexualmente transmissível e você tenha que cortar seu brinquedinho fora. É claro, já que é véspera de ano novo. E ainda por cima deve estar bebendo todas e se esfregando nelas. Mãos para o alto novinho, porque se eu te ver na rua eu juro que passo por cima, sem pena. E ainda ligo pra essas garotas que pagam pau pra você, irem embrulhar seu corpo. Te odeio. Te odeio muito. E quer saber? Se eu pudesse voltar nuns minutinhos atrás, eu jamais teria te ligado. Aliás, eu até esqueci o número da bosta do seu telefone que não serve pra nada. Soube pelos seus amigos que você ficou meio deprimido depois da nossa separação e mal saia de casa. HAHA a trouxa ainda acreditou e sorriu achando que significava alguma coisa pra você, concordo, só faltou tatuar burra na testa. Como se eu não soubesse que amigos mentem né. Mas eu cansei! Cansei de chorar todas as noites, cansei de me sentir mal, cansei de lembrar da sua voz, das suas brincadeiras, do jeito que brigava comigo, da sua manina idiota de me chamar de pequena e do som da sua risada…Ah, maldita risada. CAN-SEI. E tem mais. Estou apaixonada. Loucamente apaixonada. Feliz. Vomitando purpurinas. Totalmente sério. É, lembra do meu vizinho loiro, sarado, alto, sensual e solteiro? Então, agora ele tá quase namorando. Advinha quem é a sortuda? Eu. Em breve me pedirá em namoro e você vai virar passado. Aliás, já virou, porque taquei a sua foto de óculos na praia no meio do fogo. Ele é perfeito, fofo, me dá atenção sempre, o perfume dele é doce, não prefere o futebol, não chega com cheiro de bebida, não me provoca ciúmes e fica grudado em mim 24 horas. Resumindo, ele é tudo que você não é e nunca vai ser. Você é um idiota. Um completo idiota. A verdade é que não sinto mais a sua falta, não te amo, não te quero, não te desejo e nem nada. E sabe todas aquelas suas amiguinhas que eu morria de ciúmes? Agora você pode engolir uma por uma, assar no forno, colocar pra dormir, pentear o cabelo… Porque eu não me impor…

- Alô? Pequena, é você? Acabei de acordar, me desculpe. O que estava dizendo mesmo?

- Que sinto muito a sua falta.

- Também sinto a sua pequena, sinto demais.

(sdpm) & (p.s)

Eu não guardo rancor. Depois que eu me vingo.